Canción vernal

El muerto es muerto y se pudre.

No lo maquilles con tinturas,

no disuadas su pestilencia noble.

Ahora mismo es un jardín transitorio

como el que habitó hace unas horas.

A él llegan febriles las parejas:

paridera de gusanos.

No hay fruto más dulce,

azúcar más cuajada que esa carne.

En la primavera de su huerto

aún florecen melodías:

“April is the cruelest month”

—cantan un grillo

en la boca de la rana.